Una voz iraní desde Finlandia sobre la pérdida, la resistencia y el significado de la libertad
Navid tiene 37 años. Se mudó a Finlandia en 2015, hace diez años, para realizar su máster. Posteriormente obtuvo un doctorado en ciencias ambientales y continuó trabajando tanto en empresas como en la universidad. Actualmente sigue trabajando en el ámbito de las ciencias ambientales en Finlandia. Pero su historia, como él mismo explica, no trata principalmente de estudios o de carrera profesional. Trata de por qué tuvo que abandonar Irán, de por qué sigue considerándose un patriota y de por qué hoy se manifiesta en un acto conmemorativo y no en una protesta.

Explica que la razón para salir de Irán fue simple y devastadora: la vida bajo el régimen gobernante no ofrecía derechos humanos, ni futuro, ni una perspectiva real. Desde el punto de vista económico, social y político, afirma que la gente estaba atrapada. A pesar de amar profundamente a su país y considerarse una persona patriótica, sintió que no tenía otra opción que irse. Vivir en Finlandia no fue fácil al principio —habla del frío, la oscuridad y las diferencias culturales— pero durante todos estos años ha mantenido un solo sueño: algún día regresar a Irán para servir a su país, una vez que se haya fortalecido y mejorado en su trabajo.

Navid remonta este sentimiento a 2009, cuando tenía alrededor de 21 años, durante lo que se conoce como el Movimiento Verde en Irán. En ese momento, muchas personas creían que la reforma era posible a través de las elecciones. Esa esperanza fue aplastada violentamente. Hubo personas asesinadas y se hizo evidente para él que este régimen no se reformaría. Esa constatación sembró la idea de salir del país.

Cuando Navid llegó a Finlandia en 2015, aún existía cierta esperanza. Un acuerdo nuclear entre Irán y las potencias internacionales mejoró brevemente las condiciones. Pero esa esperanza no duró. Los sectores más duros dentro de Irán, junto con la oposición desde el exterior, llevaron al colapso del acuerdo. La economía se deterioró rápidamente. Siguieron protestas —en 2017, en 2019— y en 2019, recuerda, el régimen cortó internet y mató a más de 1.500 personas en solo una semana. En ese momento, dice, los iraníes dentro y fuera del país aún no estaban unidos y muchos no creían que el régimen fuera capaz de una brutalidad semejante.

Luego llegó 2020 y la pandemia de COVID-19. Navid describe a Irán como quizás el único régimen que se benefició del coronavirus, utilizando los confinamientos como herramienta para reprimir protestas y controlar a la población. Las condiciones empeoraron aún más, lo que llevó a otro levantamiento en 2021, ampliamente conocido como el movimiento de Mahsa Amini, centrado en el lema “Mujer, Vida, Libertad”. Una vez más, jóvenes fueron asesinados y el movimiento fue reprimido. Pero algo cambió. La gente sintió su poder colectivo. Sintió que tenía voz. Las mujeres comenzaron a resistir las normas obligatorias del hiyab en espacios públicos, incluso cuando los arrestos continuaban.

A finales de diciembre de 2025, comenzó otro levantamiento, iniciándose en el bazar de Teherán. Lo que empezó como protestas por el colapso económico —la devaluación de la moneda y el empeoramiento de las condiciones de vida— se convirtió rápidamente en demandas abiertas de cambio de régimen. En pocos días, las fuerzas de seguridad respondieron con fuerza letal. Decenas de personas fueron asesinadas en una semana. Pero esta vez, dice Navid, algo era diferente.

Por primera vez, había un líder fuera de Irán en quien la gente confiaba y apoyaba abiertamente: Reza Pählävi, hijo del último Shah de Irán. Según Navid, Pählävi había estado voluntariamente del lado del pueblo durante 47 años, sin reclamar poder. Esta vez, la gente coreó su nombre desde el primer día. Cuando llamó a la población a salir de sus casas los días 8 y 9 de enero del 2026, lo hicieron.

El régimen respondió cortando completamente internet. Navid se refiere a datos que muestran que Irán estuvo desconectado durante más de diez días. Lo que siguió, dice, fue una masacre. Decenas de miles de personas fueron asesinadas. Los hospitales dejaron de ser lugares seguros; personas heridas fueron arrestadas o asesinadas dentro de los centros médicos. Decenas de miles fueron detenidas, muchas de la generación más joven, algunas ahora enfrentando la ejecución. Navid enfatiza que no se trata de rumores, sino de hechos documentados con pruebas y grabaciones.

Por eso, explica, lo que ocurre en Finlandia no es una protesta, sino un acto conmemorativo. Dos semanas antes hubo una protesta. Ahora, la gente se reúne para encender velas en memoria de quienes se enfrentaron desarmados a las armas. El objetivo es mostrar, en una Capital Europea de la Cultura, la brutalidad que ocurrió en Irán.

Navid rechaza firmemente la idea de que las personas sean impotentes debido a fuerzas globales secretas. Llama a estas creencias teorías conspirativas dañinas que desincentivan la acción. Insiste en que las personas tienen voz y responsabilidad. Como iraní, siente la obligación de hablar —no solo por Irán, sino por la humanidad. Un Irán libre y pacífico, argumenta, beneficiaría a todo el mundo. Irán posee enormes recursos de petróleo y gas, pero su riqueza se desvía hacia la represión, los grupos terroristas aliados y las redes criminales, en lugar de beneficiar a su población.

Pide al público internacional que imagine un Medio Oriente pacífico, una región abierta al turismo, la cultura, la medicina y el contacto humano, libre del control ideológico. Los iraníes, dice, son personas alegres y cálidas —muy parecidas a las comunidades españolas, brasileñas o latinoamericanas— que aman la música, el baile y la celebración. El régimen prohíbe todo esto. Un Irán libre sería un regalo no solo para los iraníes, sino para el mundo.

Sobre el acto conmemorativo, Navid explica que los organizadores evitarán deliberadamente las manifestaciones ruidosas. En su lugar, están prepararon grandes carteles con información verificada y material visual procedente de Irán, junto con fotografías de las víctimas —unas 400 recopiladas hasta ahora—. Se encenderán velas. Personas que hablan finés explicarán la exposición a quienes se acerquen. No pide que los asistentes vistan de negro ni que guarden luto formal. Para él, el duelo llegará cuando Irán sea libre.

Lo que pide, en cambio, es simple: ver, escuchar y saber. La censura mediática, afirma, ha silenciado la historia de Irán, en parte debido a narrativas geopolíticas relacionadas con Palestina e Israel. Subraya que la situación de Irán es una catástrofe de derechos humanos, no una cuestión política secundaria. Comparte historias personales —un primo de 18 años condenado a muerte, un familiar de 15 años asesinado— para mostrar que esto no es algo distante ni abstracto.

Navid describe el estado mental colectivo de los iraníes en todo el mundo como uno de shock, rabia, dolor y colapso psicológico. Muchos continúan viviendo solo para ver justicia y recuperar su país. Califica la matanza masiva en dos días como una de las mayores atrocidades desde la Segunda Guerra Mundial.

A pesar de todo, cree en la unidad. Cree que la gente debe despertar, unirse y defender valores humanos básicos: dignidad, libertad, respeto y vida. Lo que ocurre en Irán, advierte, puede ocurrir en cualquier lugar. Por eso el silencio no es neutral: es peligroso.

Para Navid, hablar no es una opción. Es una forma de supervivencia.

Ceremonia Conmemorativa para quienes lucharon por la libertad de IRÁN

Al encender velas, mantenemos viva su memoria.

📍 Rotuaari, Oulu
🗓 7 de febrero de 2026
⏰ Sábado, 17:00

Entrevista y texto por: Adriana Vitorino y Jessica Segura

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El 2025 comenzó con una patada en el trasero —literal— y terminó con una escena sacada de El resplandor de Stephen King. En enero, mientras volvía a casa desde Rautatientori, un hombre me dio una patada sin previo aviso. Parecía estar bajo los efectos de alguna sustancia. Me quedé en shock. La rápida intervención de dos desconocidos finlandeses y la eficacia de la policía fueron clave. El agresor fue localizado y, meses después, recibí la carta del juicio. Fue entonces cuando supe que no había sido la única víctima ese mes. Lo más impactante fue la sentencia: una multa económica.

Once meses después. Diciembre. Primera hora de la mañana. Punavuori. Iba de camino a coger el tranvía cuando, a pocos metros de mí, vi a un hombre correr con un hacha detrás de dos desconocidos que salían de un portal. Volví a llamar al 112 y, en cuestión de minutos, apareció una furgoneta de la Poliisi, que arrestó al individuo.

Estas son solo mis experiencias personales y puede —aunque espero que no— que quien esté leyendo esto tenga las suyas propias. Ambos incidentes me hicieron darme cuenta de que cada vez hay más personas atrapadas en el ciclo de las adicciones. Reflejan una realidad más grande que ya no quiero seguir ignorando.

Siempre había considerado Finlandia como uno de los países más seguros de Europa, junto con Dinamarca y Suecia. Sin embargo, la percepción de inseguridad parece estar creciendo. Ahora la ciudad me hace sentir vulnerable a ratos.

Mi mirada sobre esta situación cambió por completo después de ver Personas, lugares y cosas en Madrid. La obra fue una sacudida. No solo muestra el dolor de quienes están atrapados en el ciclo de las adicciones, sino que va más allá, señalando que estas no surgen de la nada: son el reflejo de algo mucho más grande. Algo que, como sociedad, no sabemos manejar.

Una de las frases que más me impactó, inspirada por la obra, fue que las adicciones no son solo un problema personal, sino también un reflejo de una sociedad que no sabe cómo acompañar a sus vulnerables. Me quedé pensando: ¿qué ocurre cuando el problema no es únicamente la persona que consume, sino todo el entorno que la ha empujado hasta ahí?

La adicción no aparece de la nada. Está profundamente ligada al vacío emocional, a una sociedad que, pese a sus ayudas, no termina de ofrecer lo que realmente hace falta. No se trata solo de dinero o programas de rehabilitación, sino de algo más profundo: acompañamiento real, compasión y recursos verdaderamente efectivos.

Mientras esa reflexión seguía rondándome, pensé en las personas que veo a diario en Helsinki, muchas atrapadas en la espiral del alcohol y las drogas. ¿Estamos fallando colectivamente? Las realidades que observo en las calles y las estadísticas me confirman que no es un problema sencillo. Cada vez veo a más personas sumidas en su propio caos, esperando en centros de ayuda, intentando encontrar una salida o simplemente sobreviviendo día a día.

Al ver una de las entrevistas sobre la obra, reflexioné sobre lo difícil que es hablar de lo que realmente está pasando con alguien con adicción: muchas veces, la gente solo ve la adicción y no a la persona. Y es cierto. ¿Cuántas veces hemos mirado a alguien en la calle y lo primero que hemos pensado ha sido en su adicción, y no en quién es como individuo? En Helsinki empiezo a ver más miradas perdidas, cuerpos bajo los efectos de alguna sustancia, personas que se vuelven invisibles mientras el resto seguimos con nuestras vidas.

Si miramos las cifras, la situación es alarmante: en 2024 había alrededor de 3.800 personas sin hogar en Finlandia, y más de 8.000 estaban recibiendo ayuda por problemas de salud mental o adicciones. ¿Estamos haciendo realmente lo suficiente? ¿O estamos levantando muros para no ver lo que tenemos delante? Porque, más allá de los números, el impacto es humano. Las calles de Helsinki muestran cada vez más personas que se van perdiendo en la invisibilidad, y ese vacío no cabe en una estadística.

Quienes luchan contra una adicción no deberían hacerlo en soledad. ¿Qué hemos hecho para que se sientan parte de la solución y no solo del problema? ¿Nos hemos preguntado qué está en nuestras manos? Porque, si somos honestos, el dolor de salir de este ciclo no es solo personal: afecta a toda la sociedad. La adicción es también el dolor de intentar salir de ella.

Es fácil mirar y juzgar. Más difícil es comprender. ¿Sabemos cuántas veces han intentado salir sin éxito? ¿Cuántas puertas cerradas han encontrado antes de llegar a la siguiente dosis o al siguiente vaso? Quizá, en lugar de observar desde la distancia, deberíamos preguntarnos qué estamos haciendo para entender la raíz de este dolor. Tal vez podamos empezar por algo sencillo: verlos como lo que son: seres humanos, igual que nosotros.

No hace falta irse muy lejos. Basta con mirar cerca. En estos tiempos, parece que estar “roto” se lleva como una prenda más, y que el consumo rápido de lo que alivia el dolor está a la orden del día. Normalizarlo me aterra. Aprender a mirar a tiempo, a ver de verdad, puede ser una opción. Quizá aún estemos a tiempo.

¿Lo ves?
Observa.

Querido 2026, danos esa mirada humana.

Pilar Amaya tiene raíces españolas y latinoamericanas. Su ámbito es la educación especializada en la neuropsicología. Actualmente reside en Helsinki donde se prepara para un futuro rol en el sistema educativo público de la ciudad.

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Son las 9 de la mañana del 24 de diciembre en Saariselkä, 250 kilómetros más allá del Círculo Polar Ártico, en plena Laponia finlandesa. Afuera, las estrellas todavía brillan. La oscuridad es inmensa y da la sensación de que nunca va a aclarar. Desde principios de diciembre el sol ya no asoma, y será así hasta los primeros días de enero. La noche polar —kaamos en finés— es ese tiempo del año en que el sol no sale y durante casi tres horas, una luz crepuscular tiñe el paisaje y transforma la oscuridad en un fenómeno único, donde el cielo se refleja en la nieve.

Para quienes nacimos en el hemisferio sur, la Navidad nevada existía solo en las películas. Por el contrario, crecimos celebrándola en pleno verano, con calor, mesas largas, familias numerosas, música y la extroversión propia de las altas temperaturas latinoamericanas de diciembre. Por este motivo, vivir la Navidad en Laponia en medio del kaamos hace que lo que alguna vez fue ficción empiece lentamente a volverse experiencia.

Cada rincón es un escenario digno de cuentos: las ardillas juegan entre los árboles y conviven con los kuukkelit, esos pequeños pájaros curiosos del bosque ártico, que se acercan sin miedo a las personas. Velas encendidas iluminan el interior y el exterior de las casas de madera, mientras el pueblo se viste de luces y adornos que cuelgan de los postes y de los pinos. Los tonttu, o gnomos de piernas largas, forman parte del folklore finlandés y custodian hogares y comercios, atrayendo la buena fortuna. Pero lo más sorprendente es la armonía entre la decoración y el paisaje natural: todo parece encajar con sencillez y belleza. Lejos de la ostentosidad, los detalles navideños combinan madera, textiles, vidrio, metal, piñas, ramas y luces cálidas, creando un ambiente acogedor y minimalista.

En este momento del año, el ambiente en las calles y bares locales es internacional. Los turistas que llegan en busca de auroras boreales y de Santa se mezclan con los trabajadores de temporada que, por distintos motivos, eligen estas latitudes para pasar la Navidad.

Lula Nopal, artista visual mexicana, hace trabajo de temporada en Saariselkä. “Vengo de una cultura donde la Navidad es color, música y mesas largas. En Laponia, en cambio, es más contenida, íntima, casi meditativa. Este año trabajo en la cocina de un resort. Hay mucho trabajo, pero también un fuerte sentido de equipo y comunidad: personas de distintos países compartiendo esfuerzo, frío y pequeños momentos de humanidad. Eso, para mí, también es Navidad.”

Lula además reflexiona sobre cómo estos tiempos en Laponia influyen en su faceta artística: “Como artista visual, estar en Laponia es una experiencia profundamente enriquecedora. El paisaje minimalista, la luz escasa pero intensa, los silencios largos… todo eso dialoga con mi mirada artística. Aquí, el contraste entre mi raíz latina y la visión nórdica se vuelve un espacio creativo. Navidad en Laponia invita a observar más y a hablar menos, a escuchar al paisaje, a aceptar otros ritmos. No reemplaza la Navidad latina que llevo en el corazón, pero la amplía.”

Catalina Guajardo también es trabajadora de temporada en Saariselkä y vive su segundo invierno en la Laponia finlandesa. Es chilena, nacida en Arica, donde el desierto se encuentra con la playa y el sol siempre brilla. A Cata, como a muchos latinos, le atrae la nieve, ese paisaje lejano que antes solo parecía alcanzable en las pantallas. “La nieve es mi parte favorita; la coherencia estética con todo el imaginario colectivo de la Navidad, el viejito pascuero con su gorro y botas, los animales con bufanda. Todo lo que transmite coziness en el frío de la Navidad acá tiene sentido: las lucecitas que alegran las tardes oscuras, las mañanas jugando en la nieve como en las películas de Hollywood. La Navidad en la playa me encanta, pero acá hay algo que dice en mi cabeza ‘así es como debería ser’, en un aspecto puramente estético, pero muy satisfactorio.”

El aire afuera huele a leña encendida y especias. Canela, clavo y pan de jengibre son el antídoto perfecto contra el frío cortante. En el silencio del kaamos sostenemos una taza de glögi caliente en la mano, mientras sentimos los abrazos de quienes están lejos, y así la Navidad encuentra su calor incluso en medio del frío polar.

Autora: Gisella Saldena

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Hiljaisuus /ˈhil.jɑi.sus/ sustantivo femenino.

1. Pausa que revela lo esencial.
2. Silencio.

Comencé a apreciar la profunda sensación del silencio —su belleza, su presencia— viviendo en Finlandia.
El silencio tiene tantos matices como seas capaz y estés dispuesta a darle. Está ahí para que lo escuches, para que te recrees en él; para que despierte algo en ti, te cuestione, te guíe, incluso te abrace.

En muchas culturas, la idea de estar en silencio con alguien se percibe como algo que debe evitarse. Crecemos con la necesidad de llenar el vacío: con palabras, gestos, disculpas, explicaciones. Aparecen la vergüenza, la inseguridad, el miedo; la urgencia de decir algo para demostrar que todo está bien, que seguimos presentes.

Durante mucho tiempo compartía esa sensación: el silencio me resultaba incómodo, incluso hostil. Lo percibía como algo negativo, molesto, intrusivo, hasta que Finlandia me enseñó a escucharlo de otra forma.

Poco después de instalarme en Helsinki empecé a notar algo en los silencios que me rodeaban. Había llegado en un momento de muchos cambios personales, y aprender a habitar mi propia quietud llevaba su propio compás.
La ciudad, con su ritmo pausado, su frío y sus largas distancias, parecía amplificar ese sonido invisible.

Poco a poco comprendí algo: cuando todo a tu alrededor es distinto, lo nuevo se revela despacio, sin pedir permiso.
Así es el silencio en Finlandia. No hace ruido, pero está en todas partes: en el tranvía, en los bosques, en el aeropuerto, en las calles cubiertas de nieve, en los cafés, en los parques. Forma parte del paisaje, y aprender a convivir con él es también aprender a escucharse.

A día de hoy, le doy un nuevo significado; me permite abrir un espacio para meditar mis palabras, escuchar con atención y comunicarme desde un lugar más sereno y respetuoso.

En silencio comprendí que éste no es ausencia, sino presencia. Es un espacio donde las palabras encuentran sentido, donde los pensamientos pueden respirar. Un hilo invisible que conecta todo lo que somos con todo lo que nos rodea y, de alguna manera, nos recuerda que estar presentes es un arte que merece contemplación.

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Este es mi tercer otoño en Finlandia. Para algunos será un inicio; para otros, un ritmo distinto al suyo. Sea como sea, compartimos el mismo momento en este país, y ninguno de nosotros está realmente solo en el silencioso entrenamiento que trae la estación.

El otoño nórdico es quizá el más conmovedor que he vivido: cada día ofrece un matiz distinto, y en su aparente quietud late una intensidad única. Me refugio en un pequeño optimismo que me permite saborear lo que tengo ahora, antes de enfrentar lo que vendrá. Es un placer breve, fugaz, pero completamente real.

En mis entrevistas con finlandeses descubrí que el otoño también les pasa factura: sienten cansancio y frío, pero lo viven con naturalidad. Me contaban que tomar suplementos de vitamina D ayuda, que encender velas reconforta y que no hacer planes sociales permite aceptar la pausa sin culpa. Tener la Navidad en el horizonte les ofrece un motivo de espera y de motivación.

Para quienes venimos de culturas donde la vida transcurre en la calle, donde el sol marca el ritmo y la socialización es la norma, esta época puede sentirse especialmente dura. Los días se acortan y el sol y el cielo azul se convierten en un recuerdo. Se apagan las ganas de salir, de moverse, de hacer y una voz interna susurra: “resguárdate, guarda energía, lo que viene será largo”.

Cambiar mis rutinas me resulta desafiante; mi cuerpo se queja con la piel seca, las puntas del pelo quebradas y cambios que nunca antes había notado. Sería fácil lamentarme, pero apenas me queda energía para ello; decidir no hacerlo se ha vuelto mi elección consciente.

El otoño aquí deja atrás el romanticismo y se convierte en un vínculo intenso y contradictorio, como un amor que sabes que traerá heridas y aprendizajes. Nos recuerda que la energía no es infinita, que el silencio pesa y que la resistencia se construye día a día. Esta estación camina sobre un filo: puede desafiarte o enseñarte a descubrir el sisu que llevas dentro, la fuerza silenciosa que sostiene cada paso y permite saborear los instantes de luz, aunque sean breves.

Por ahora, en estos primeros días de octubre, me aferro en el poema de Mario Benedetti: 

«Aprovechemos el otoño antes de que el invierno nos escombre, entremos a codazos en la franja del sol y admiremos a los pájaros que emigran, ahora que calienta el corazón aunque sea de a ratos y de a poco.»

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Conozco a mi amiga Elena desde que éramos niñas, desde los tres años. Hemos crecido hablando a voces, ventana a ventana. Fuimos juntas al colegio y, aunque ahora ella vive en Madrid y yo en Helsinki, seguimos siendo amigas de toda la vida, del barrio. 

Hace unos días, en una llamada larga y llena de pausas, Elena me dijo: “Hay un peligro en hacer historias en Instagram para recrear situaciones.” Y la frase se me quedó clavada. Se refería a ese gesto tan común, especialmente cuando vivimos lejos, de editar lo que mostramos, de armar un relato que parezca más liviano, más feliz, más llevadero de lo que a veces realmente es.

Durante un tiempo, eso hice yo. Compartía imágenes luminosas de mi vida en Helsinki: una foto de un café en Fazer, un vídeo del tranvía avanzando lento sobre el hielo, una captura de una página subrayada leída en silencio desde Esplanadi , un vídeo de una fiesta con amigos en Mummotunneli, un selfie mientras corría por la orilla de Katajanokka. A simple vista, parecía una vida tranquila, plena, incluso poética.

Elena me decía que al ver esas imágenes pensaba que yo estaba bien, pero si después hablábamos y le contaba que no, que había tenido una semana dura o que me sentía sola, se preocupaba aún más. “Entonces no sé qué creer”, me dijo. ¿Era verdad lo que mostraba, o lo que ocultaba?

Vivir lejos convierte a las redes sociales en un puente, sí. Pero también en un filtro. Uno decide qué dejar pasar. Y es fácil —sin mala intención— armar un pequeño escenario de lo cotidiano, sin mostrar el detrás de escena. A veces lo hacemos por nostalgia, por deseo de conexión, validación, o simplemente por no preocupar a quienes están lejos.

Desde esa conversación, intento ser más honesta. No porque ahora comparta todo —la tristeza también se silencia, y no todo tiene por qué ser contado—, sino porque intento que lo que muestro esté en sintonía con lo que siento. Le pregunté a varios amigos qué es lo que ellos leen en mis historias y qué entienden de mi vida en esta ciudad del norte donde el invierno es largo y el silencio, casi natural.

Porque compartir desde la distancia también es una forma de cuidar. Y quizás esa sea la manera más sencilla de estar presentes: ser un poco más claros, un poco más verdaderos.

Detrás de cada historia hay una persona. Y, al menos para mí, recordarlo ya es un comienzo.

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Desde Helsinki observamos con preocupación el rumbo político de El Salvador. Nayib Bukele, presidente millennial, influencer global y autoproclamado «dictador cool», ha logrado lo que antes parecía impensable: allanar el camino hacia su reelección indefinida con el respaldo de una Asamblea Legislativa sometida a su voluntad. Aunque su figura ha ganado simpatías en algunos sectores por su política de «mano dura» contra las pandillas, lo que está en juego es mucho más serio que su popularidad: se trata del futuro de la democracia en El Salvador y, más ampliamente, del rumbo autoritario que amenaza a varias naciones latinoamericanas.

La reelección presidencial inmediata era hasta hace poco inconstitucional en El Salvador. La Carta Magna prohibía de forma clara y tajante la reelección consecutiva, precisamente para evitar la concentración de poder en una sola persona, como lo advertía la experiencia histórica de dictaduras y gobiernos autocráticos en la región. Sin embargo, en 2021 la Sala de lo Constitucional —nombrada por el oficialismo tras una controvertida destitución de los magistrados anteriores— reinterpretó la Constitución para permitir que Bukele se postule de nuevo. Ahora, el Congreso salvadoreño, dominado por su partido Nuevas Ideas, ha abierto la puerta a una reelección sin límites.

Este tipo de maniobras institucionales disfrazadas de legalidad no son nuevas en América Latina. Daniel Ortega en Nicaragua y Nicolás Maduro en Venezuela usaron estrategias similares para eternizarse en el poder: debilitaron la independencia judicial, cooptaron al poder legislativo, persiguieron a la oposición y utilizaron el aparato del Estado para consolidar regímenes autoritarios. El guion se repite con nuevos actores, pero con el mismo desenlace: la erosión de los frágiles equilibrios democráticos.

Bukele ha sabido revestir su proyecto con un discurso moderno, envuelto en redes sociales, memes y una narrativa anti-sistema que lo ha hecho atractivo, especialmente entre jóvenes que han crecido con desconfianza hacia la política tradicional. Pero bajo esa fachada de frescura y eficiencia se esconde un patrón inquietante: la sustitución de la democracia deliberativa por un modelo plebiscitario y personalista, en el que la voluntad del líder se impone sin contrapesos.

Los logros en seguridad pública —como la notable reducción de homicidios tras el régimen de excepción que ha permitido detenciones masivas sin garantías judiciales— no deben ser excusa para debilitar el Estado de Derecho. La historia latinoamericana nos recuerda que los gobiernos autoritarios muchas veces llegan con aplausos, pero se van entre lágrimas, si es que se van.

Como analista político internacional, hago un llamado urgente a la comunidad internacional, a las organizaciones defensoras de los derechos humanos y, sobre todo, a los propios ciudadanos salvadoreños y latinoamericanos: no se puede normalizar la reelección indefinida, no se puede justificar la concentración de poder, ni se debe sacrificar la democracia en nombre de la eficiencia o la seguridad. La democracia no es un obstáculo, es la garantía de que ningún poder, por más popular que sea, puede estar por encima de la ley ni de la voluntad colectiva de un pueblo informado y libre.

Hoy es El Salvador. Ayer fue Nicaragua. Antes, Venezuela. Mañana podría ser cualquier otra nación. Defender la democracia no es un gesto romántico: es una necesidad urgente ante la tentación constante del poder absoluto.

Finlandia Hoy seguirá dando voz y análisis crítico a los procesos que afectan la salud democrática en nuestra región hermana de América Latina. Porque el silencio, frente al autoritarismo, también es complicidad.

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*Comunicador social con énfasis en educación, magíster en comunicación–educación con énfasis en cultura política e investigador doctoral en estudios sociales, en la línea de subjetividades, diferencias y narrativas. Profesor universitario y autor del libro YouTube como ecosistema comunicativo. Residente en Finlandia.

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Pilar Amaya reflexiona sobre la necesidad de adaptarse pero no a costa de dejar de ser uno mismo.

Hace unos días, un amigo me dijo: “es importante adaptarse a las costumbres locales”, a modo de consejo, refiriéndose a los habitantes de Helsinki. Aquella frase se quedó dando vueltas en mi cabeza. Me hizo detenerme a pensar en cómo han cambiado mis actitudes desde que vivo aquí, lejos de mi país de origen.

Vivir en un lugar que no es el propio implica mucho más que aprender un nuevo idioma o acostumbrarse al clima. Significa convivir con normas sociales profundamente enraizadas en la historia, las tradiciones y una cultura transmitida de generación en generación. En este proceso de adaptación no hay manuales. Son las experiencias del día a día, los encuentros con los demás, los pequeños gestos, lo que va marcando el camino.

He aprendido que, en Finlandia, no está bien visto tirar colillas al suelo, acercarse demasiado a otras personas en la parada del autobús, circular en bicicleta por la acera o cruzar un semáforo en rojo, incluso si no hay coches a la vista. Son detalles que pueden molestar.

También he comprobado que, con el tiempo, cuando un finlandés te conoce y forma parte de tu vida, empieza a aceptarte tal como eres, incluso con tus diferencias. Aparece entonces una comprensión que enriquece la relación y que da valor a la diversidad cultural.

Sin embargo, en ese intento por integrarse existe un riesgo real: el de perderse. Dejar de abrazar, de besar, de expresar como lo hacías antes. Ir cambiando poco a poco, cediendo en aspectos que te definían, hasta que un día ya no te reconoces. Adaptarse de forma consciente es algo sano. Pero si el precio de ser aceptado es dejar de ser uno mismo, el costo puede ser demasiado alto.

Por eso, lanzo estas preguntas al aire, como invitación a la reflexión:

¿Dónde está el límite entre integrarse y dejar de ser uno mismo?

¿Se puede construir un “nosotros” sin perder el “yo”?

¿Cuánto hay que ceder para convivir y cuánto hay que conservar para seguir siendo?

Quizás la clave esté en encontrar un equilibrio: aprender del otro sin olvidarnos de quiénes somos.

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Hay muchas formas de llamar a la gente que habla el español como idioma materno y proviene de la misma región geográfica, y aquellos quienes aunque no compartan la misma lengua vienen del mismo rincón del mundo: hispanoamericanos, latinoamericanos, sudamericanos, iberocamericanos.

Como hispanoamericanos, compartimos un idioma, el español.

Como latinoamericanos, compartimos el hecho de habitar en América y hablar una lengua latina.

Como sudamericanos, compartimos el hecho de habitar en América del Sur.

Con el término iberoamericano, integramos al país “mais grande do mundo”, como dice en su bandera, pues es el más grande en superficie de sudamérica, Brasil.

Marcadas las diferencias, podemos hacer las cuentas: nosotros los latinoamericanos tenemos una historia salvaje, e incluso hoy en día se viven realidades difíciles, de muchos contrastes y violencias en distintos niveles y formas.

Cuando vivimos en nuestros países de origen solemos ser singulares y nacionalistas, pero cuando estamos en el extranjero nos percatamos que no somos muy distintos.

Psicológicamente, llevamos la “identidad latina” como estigma y va más allá de ser criollos, mestizos, gauchos, cholos o mulatos.

Es por haber sido colonizados y expoliados. Como bien lo inmortalizó Eduardo Galeano en  “Las venas abiertas de América Latina”, somos un continente que sufrió saqueo, opresión y control por Europa y Estados Unidos.

Aquí estamos, en un país de Europa que no tuvo colonias: Finlandia. Hay que reconocerlo, es un país distinto. Muchos lo confunden con escandinavos, otros como bálticos y los más malvados como eslavos. Pero son finlandeses.

Como latinoamericanos en Finlandia llevamos el estigma en nuestro imaginario colectivo.

Desconfiamos del poder. Desconfiamos de aquellos que suben al poder. Desconfiamos de aquellos que quieren subir al poder. Porque sabemos lo que hace el poder: te abren las venas, te arrancan todo lo que pueden y te las dejan bien abiertas.

Pero los finlandeses son distintos. Tienen otra idiosincrasia: su sociedad se basa en la confianza.

Como extranjeros somos resilientes, flexibles y aventureros, pero para arraigarse y no estar haciendo equilibrio constantemente con “una pata acá y otra en la patria”, tenemos que conectar y participar en la comunidad. Sin vivir una rivalidad imaginaria con nuestros compatriotas americanos cuando todo nos une. 

Participar activamente en nuestra comunidad tiene un efecto psicológico individual de empoderamiento y bienestar emocional. En nuestra calidad de extranjeros, la participación nos sitúa en la posibilidad de acercarnos a la comunidad nativa, latina e internacional.

Es la posibilidad de conocer gente, aprender sistemas nuevos, y adoptar valores superadores. Es decir, lo que buscamos es la transformación: individual y colectiva.

¿Qué más poderoso para la integración y el biculturalismo que la participación activa en nuestra comunidad?  

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El otro día, una señora que leyó mi artículo me escribió por Facebook, comentándome que siempre había querido vivir en Europa, pero que nunca se atrevió por el miedo a extrañar a su familia y amigos. 

¿Acaso vivir en el extranjero no significa extrañar?

A fines del siglo XIX y principios del XX una ola de inmigrantes de diversos países y variopintos lenguajes y tradiciones desembarcó en una remota ciudad del sur, Bueno Aires. En aquellas latitudes sucedió un proceso interesante, un cambalache, una fusión de danzas y ritmos afro-rioplatenses, gauchos y europeos, y en mi opinión, un emblema de la inmigración rioplatense: el tango. 

Emigrar, mudar, cambiar, implican un proceso de transformación. El duelo migratorio es un proceso doloroso que conlleva expresividad, reflexión, curiosidad, creatividad y amor.

El Tango, amado hasta por los finlandeses, expresa esa nostalgia por la patria “perdida” y la búsqueda de una nueva identidad, y qué mejor que la música y la danza para expresar ese sentimiento tan fuerte como es el amor. El amor posee esa fuerza que todo lo mueve y todo lo puede.

Lo primordial es proteger la salud mental. 

Navegando en la red y chatbots uno encuentra cantidades de consejos que nos abruman y ponen estándares tal vez demasiado altos. En mi opinión: el el aspecto social es de primaria importancia. 

Hacer compañeros, camaradas, colegas, en fin, amigos puede marcar una gran diferencia en el proceso de adaptación. Los amigos se convierten en familia y  son aquellos que nos van a acompañar en este proceso. Sean de nuestra patria o de la patria grande, internacionales o nativos del lugar, tenemos que crear vínculos genuinos dado que marcarán una diferencia en el proceso de integración.

Relacionarnos protege nuestra salud mental y mantener los lazos con los nuestros de “por allá” es la forma de mantenernos “arraigados”. En esas conversaciones con los nuestros es donde vamos formando una narrativa que nos va llevando por los vericuetos de nuestro viaje. 

De un viaje interior, porque nuestra identidad va cambiando y las historias que contamos son las claves que marcan la perspectiva. Al vivir en el extranjero, uno va desarrollando diversas habilidades, pero la que más tenemos que practicar es la curiosidad: nos va llevando a descubrir, conocer y amar el nuevo lugar donde vivimos.

Hay que embriagarse del nuevo ambiente, tener el coraje de probar cosas nuevas, de respetar nuevos valores y tradiciones, y adoptar aquellos que consideramos superadores. Ser conscientes de los cambios que vamos experimentando y tener la curiosidad necesaria nos va a ir llevando por diversos caminos, que van desde la introspección y cuidado personal al descubrimiento de nuevos intereses y hobbies así como a la participación comunitaria.

Así como aquellos inmigrantes crearon el tango, nosotros tenemos que poner en juego nuestra imaginación y creatividad para crear algo que sea superior a nosotros mismos y nos ligue a esta nueva tierra. 

Siempre vamos a extrañar a nuestra patria y algunos hasta sientan culpa de haberse ido, pero la culpa siempre quita amor. Hay que cuidarse a sí mismo, hay que ser fiel a nuestros deseos y por sobre todo, hay que quererse a sí mismo.

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